domingo, 5 de abril de 2009

INFANCIA

Al alba alborea el albar,
agujas vestidas de escarcha
-cristales y lágrimas- alzan
en clara mañana su afán.

Yo tuve una infancia pequeña,
cubrían las aguas del Duero,
cual cubren los años mi pelo,
memorias de piedras y arenas.

Yo tuve una infancia de arcilla,
de pinos, de sol, de caminos,
lejanos alcores dormidos,
un pueblo de adobes, y espigas.

Yo tuve una infancia de nube
que vaga en el cielo despierto…
Hoy tengo cenizas, recuerdo
de un fuego dormido en su lumbre.

Memoria, recuerdo, centella,
¡qué llama temblando en la vista!,
¡qué tiempo cansado, resina
de pinos que el alba clarea!

1 comentario:

  1. Gracias amigo de la palabra amiga...

    Algunas perlas que te describen:


    “Poeta es aquel que en medio de las diez mil cosas que nos distraen, es capaz de “ver” lo esencial y llamarlo por su verdadero nombre”. Rubem Alves
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    Celebración del silencio
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    Lo que nombra el poemaes la ausenciade la voz,la inexistenciade la boca que lo pronuncia.Lo que justamente dice (y huelgadecirlo)el poema es la imposibilidadde callary la imposibilidad gemelade decir algo.
    (Agustín González Cano)
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    "...sólo ella (la poesía) es el gesto de más ascensional referencia a lo infinito.
    Sólo ella puede redimir la última cárcel de las realidades no dichas:
    la mudez de su referencia a Dios. Por esto es la protopalabra, sobre toda expresión,
    el sacramento primario de las realidades. Y el poeta es el adminsitrador de este sacramento..."
    Karl Ranher
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    «La poesía es la ilusión antes del conocimiento; la religiosidad, la ilusión después del conocimiento. La poesía y la religiosidad suprimen el vaudeville de la mundana sabiduría de vivir. Todo individuo que no vive o poética o religiosamente es tonto». Kierkegaard

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