miércoles, 6 de marzo de 2013

ROJO SOBRE BLANCO




                          Escribir un poema desangra gota a gota
                                                       (Pablo le Riverend)


En el blanco papel de la mañana
dejo la tinta roja de mis versos
y estallan jubilosos universos
cuando no la tristeza más humana.

Desde la sangre escribo dolorida.
Por las venas abiertas os entrego
mi luz, mi viento. Un rojo río os lego
con palabras de sangre compartida.

Es la sangre que viene desde antiguo,
del primer balbuceo del idioma,
del silencio, del rezo, del aroma
que ensalza para siempre un don exiguo.

¡Oh, mínima expresión, un roce apenas,
origen de la lengua, de esta herida
que a borbotones deja tanta vida
sobre el blanco papel de negras penas!

¡Oh, verbo castellano, modelado
con la sangre de tantos corazones!
¡Palabras de raras gemaciones
por ribazos del verso enamorado!

¡Oh, voces detenidas un momento
por hablar de la muerte y de los ríos,
del polvo y de la mar, de labrantíos
y lunas, y -¡ay!- de amor y verde viento!

¡Oh, versos que quedaron por Granada
huérfanos de su voz, de su alegría,
de luz que Federico se decía
y se nubló en la tarde derramada!

¡Soledad del poeta en otro suelo
y en la cárcel más negra de su tierra!
Desterrados los versos no se cierra
esta sima crüel del desconsuelo.

Escribir un poema es darle al llanto
libertad, darle al fuego un árbol verde,
al mar darle un velero que recuerde,
varado, el viento azul, el roto canto

de los poetas muertos sin remedio.
Es levantar la sangre asesinada
por la calle de olvido adoquinada.
Romper el toro gris de lento tedio.

Y sangrar, y sangrar, sangrar a muerte
por las yemas sin alma de los dedos
y la oscura ribera de los miedos
mientras la luna mira y se divierte.

Apurando la sangre con que sangro,
abro mi soledad en esta entrega,
en esta llaga amiga y nocherniega:
abro mi corazón y me desangro.

Por las venas abiertas os entrego
el legado del verso que recibo
esperando, desnudo, el decisivo
momento de entregar mi vida al fuego.

Jesús Andrés Pico Rebollo
Poema galardonado con el Primer Premio en el XXVII Certamen Literario
Federico García Lorca, 2008, del Centro Cultural García Lorca AA, de
Nou Barris, Barcelona, fallado el 14-06-2008.

2 comentarios:

  1. Si, amigo. Eso es la poesía: desangrarse gota a gota para poder hacer mas bello el cotidiano devenir de nuestras vidas.
    Me alegra tu vuelta.
    Un abrazo.

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  2. Belleza que desangra tu poema, mejor que se desangre de belleza y no de pena.


    Realmente bello.


    Saludos desde El Bierzo

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