PALABRAS EN LA ARCILLA

Para el poeta la muerte es la victoria;

                                                    LUIS CERNUDA        

Ahora que la vida es como un fardo,

un peso que arrastramos resignados,

batalla tras batalla hacia la última

derrota que veremos con los ojos,

apretados los puños, la voz rota

y alacranes de odio en los bolsillos,

buscamos inmortales para el grito

las palabras grabadas en el tiempo,

en la arcilla durable y escondida.

Mas la noche vencida se retira,

sus pertrechos de sueños y de copas

se olvidan o se rompen con el alba

y de nuevo volvemos al trabajo

con la rutina del sueño oscilando en los goznes

cansados de los párpados, apenas

erguidos, rompiendo la claridad del aire,

vamos alegremente – alegría no siempre

significa estar alegres-, acaso cabizbajos

-una forma resignada de tristeza-,

vamos, digo, por el día asumido

como sol, como ave que ya es cielo,

ignorando el asfalto oscuramente sucio,

tiernamente sonoro, que pisamos

y la tierra que aún espera sus trofeos.

Atizamos cenizas apagadas y encendemos

un nuevo fuego donde modelar auroras,

nos sentimos ilusoriamente a salvo

cálidamente abrazados por las llamas

cotidianas, por los ecos preservados.

Cálido es el abrazo de las voces

que en la muerte encontraron su victoria

las voces que buscamos, las palabras

ondeando su estandarte, los versos

grabados como a fuego en la conciencia,

en la memoria amarga de los días,

las voces de poetas que ya han muerto

fijadas en la arcilla del poema,

las voces que sustentan esperanzas

cuando el cuerpo se abandona a la tristeza,

sangre que levanta nuestra sangre

para vivir oscuros y soñando

que todo lo que somos vale un verso.

Bebemos en el cuenco de sus trovas

que el tiempo ha endurecido con su llama,

doblamos sus palabras, las llevamos

instaladas blandamente en los bolsillos

donde guardamos intacta la ilusión

y así vamos haciendo llevaderos

el trayecto que lleva al mediodía

y el descenso cruel hacia el ocaso.

 Ya sabemos, porque ellos vivieron

y  murieron por nosotros, que existir

es necesario, con todo su bagaje

de tristezas, de amores imposibles

y perdidos, con todas las batallas

no ganadas y el verso levantado.

Y vamos viviendo un día más con pasos

que no temen a la muerte, compartiendo

el pan, el vino, los besos, la alegría, el camino

y sus altas, heredadas palabras.

Las sílabas mordidas que juntamos

 serán victorioso epitafio en nuestra tumba.

Poema ganador del I Concurso Litteratura de Poesía, 2013