Jesús Andrés Pico Rebollo en Segovia

Mi contribución al V Día Internacional de Poesía en Segovia (21/03/14)

EL MAR

Hacia el Oeste está mi corazón
JOSÉ LUIS PUERTO


Yo busqué un mar donde acaso lo hubo,
en las áridas planicies desiertas de la aurora
donde un vestigio aflora de vida tan antigua
que hace triste y pequeña la soberbia del hombre.
Yo busqué un mar oteando las nubes,
velas blancas de adioses,
en las tardes tranquilas cuando el viento traía
desgajados recuerdos, olvidos primigenios.
Me supe náufrago bajo olas de lluvia
y nauta de sueños en presentidos océanos.
Espumas modeladas en arcilla,
varaderos de piedra y ocultas caracolas
decían su nostalgia al agua de los ríos.
Crecí mirando al cielo que besaba los mares
con sus labios de sol
en lejanas auroras e incendiados ocasos.
Pero no sentí en la boca el sabor de la noche,
el regusto de sal de un desierto marino,
la agria bocanada oscura de los vientos.
Ni supe de los puertos donde regresa siempre
el tiempo con sus barbas salpicadas de escamas,
ni de islas que crecen quebrando el horizonte,
ni de arenas vírgenes donde pone la tarde
su dorado rubor, ni de tumbas de agua
cuando dejan las olas un cielo de cipreses.
Y sin embargo busqué el mar.
Busqué el mar porque en mi sangre
naufragaba la vida.

DE COMO LA MELANCOLÍA SE APOSENTÓ UN OTOÑO

Era otoño y el viento levantaba
las hojas de tu falda,
en tus muslos yacían
las arenas del alba.

Era otoño y evidenciaba el cielo
el final del verano.
Sobre tus duros senos
la sombra de mis manos.

Era otoño. Caían de tan alto
los soles amarillos,
los besos requemados
con su sabor a estaño.

Era otoño. Se aromaba de olvido
el hueco de tu cuerpo,
dejaba en los rincones
la tarde su recuerdo.

Era otoño y un polvo sometido
ponía en las aceras
sus manos sin olores,
su lejana tristeza.

Era otoño. Miraba aquella luna
desnuda entre las nubes
que el viento, no mis dedos,
acariciaba lúgubre.

Era otoño. Las palabras llovían
con su lenta nostalgia.
De tan casto el ocaso
se vestía de barro.

Era otoño. Se aposentaba el frío
al fondo del armario
donde guardo la risa,
los besos, los suspiros,

los días, la ceniza,
tu morena fragancia.
Es invierno y emana
de mis dedos un cierto olor a humo.

ÁNGELES

Al principio eran los ángeles
soldados del dios antiguo.
Otean desde sus nubes
los universos niños.
Bajaron con su oropel
a los poblados con ríos
donde las mujeres bañan
su desnudez y su hechizo.
Y vieron que eran hermosas,
y bebieron de su vino.
Algunos partir pudieron,
otros quedaron heridos,
todos sus nombres dejaron
al olvido de los siglos.
Ellas narraban los hechos
a los hijos de sus hijos,
el tiempo como una araña
entretejía los hilos,
la verdad se hizo leyenda
al abrigo de los fríos,
a la luz de las antorchas
se fue vistiendo de limo.

Pero ha quedado tu nombre
como un inmenso latido
que juntara tierra y cielo,
tu origen con sangre escrito.
Tu origen para que beba
de tus labios infinitos.
Pon tu beso en una copa
o en apretado racimo
para en mi boca estrujarlo
hasta que sangren los cirios.
Para cubrirte mis alas
tu cuerpo deja extendido
hasta que digan las piedras
lo que el tiempo deja escrito,
y las maderas se pudran,
y estalle el barro cocido,
y el cemento no resista
el golpear del granito,
hasta que la muerte venga
en corcel apocalíptico
o se duerma mansamente
al margen de tu vestido,
confirmando su silencio
nuestro amor y su principio.

La tierra bebió del cielo
lluvia temprana, rocío,
y conoció su belleza
cuando buscaron cobijo
en su cuerpo los alados
mensajeros de otros ríos
acaso ya sin espejos,
de otros reinos redimidos
por el fuego y por la sal
que nuestros ojos han visto.
Pero no quiero mirar
más allá de lo vivido:
Quiero beber en tus labios
hasta que sangren los míos,
beberme todo tu tiempo
hasta llegar al inicio,
soñar, borracho, que llego,
soldado del dios antiguo,
hasta ti, tierra, mujer,
y acaso no esté dormido.

De "Siete Romances de Nombre Amargo y un Romance sin Nombre"

PALABRAS EN LA ARCILLA

Para el poeta la muerte es la victoria;

                                                    LUIS CERNUDA        

Ahora que la vida es como un fardo,

un peso que arrastramos resignados,

batalla tras batalla hacia la última

derrota que veremos con los ojos,

apretados los puños, la voz rota

y alacranes de odio en los bolsillos,

buscamos inmortales para el grito

las palabras grabadas en el tiempo,

en la arcilla durable y escondida.

Mas la noche vencida se retira,

sus pertrechos de sueños y de copas

se olvidan o se rompen con el alba

y de nuevo volvemos al trabajo

con la rutina del sueño oscilando en los goznes

cansados de los párpados, apenas

erguidos, rompiendo la claridad del aire,

vamos alegremente – alegría no siempre

significa estar alegres-, acaso cabizbajos

-una forma resignada de tristeza-,

vamos, digo, por el día asumido

como sol, como ave que ya es cielo,

ignorando el asfalto oscuramente sucio,

tiernamente sonoro, que pisamos

y la tierra que aún espera sus trofeos.

Atizamos cenizas apagadas y encendemos

un nuevo fuego donde modelar auroras,

nos sentimos ilusoriamente a salvo

cálidamente abrazados por las llamas

cotidianas, por los ecos preservados.

Cálido es el abrazo de las voces

que en la muerte encontraron su victoria

las voces que buscamos, las palabras

ondeando su estandarte, los versos

grabados como a fuego en la conciencia,

en la memoria amarga de los días,

las voces de poetas que ya han muerto

fijadas en la arcilla del poema,

las voces que sustentan esperanzas

cuando el cuerpo se abandona a la tristeza,

sangre que levanta nuestra sangre

para vivir oscuros y soñando

que todo lo que somos vale un verso.

Bebemos en el cuenco de sus trovas

que el tiempo ha endurecido con su llama,

doblamos sus palabras, las llevamos

instaladas blandamente en los bolsillos

donde guardamos intacta la ilusión

y así vamos haciendo llevaderos

el trayecto que lleva al mediodía

y el descenso cruel hacia el ocaso.

 Ya sabemos, porque ellos vivieron

y  murieron por nosotros, que existir

es necesario, con todo su bagaje

de tristezas, de amores imposibles

y perdidos, con todas las batallas

no ganadas y el verso levantado.

Y vamos viviendo un día más con pasos

que no temen a la muerte, compartiendo

el pan, el vino, los besos, la alegría, el camino

y sus altas, heredadas palabras.

Las sílabas mordidas que juntamos

 serán victorioso epitafio en nuestra tumba.

Poema ganador del I Concurso Litteratura de Poesía, 2013

Un antiguo poema escrito durante el servicio militar obligatorio

Yo podría amarte,
tenderme cara al cielo y recibir tus besos,
empaparme en tus caricias suaves, lentas, casi ingrávidas,
sentir la humedad de tu aliento verde,
el tibio roce milenario de tus manos innúmeras,
la magia,
el arcano cayendo blandamente
sobre las colinas,
sobre la erecta primavera de los montes,
viniendo de la bruma lejana,
desde el cielo, a confundirse con el mar,
eterno maridaje, divorcio siempre eterno.

Yo podría amarte,
abrir mis labios y recibir tu lengua
larga, ondulante,
en ráfagas de ortigas,
sentir, húmedas, fértiles, tus manos en mi frente,
colgar tu diadema de perlas en mi pelo,
abrazarte podría sintiendo como escapas y quedas prisionera,
yo podría amarte cuando vienes a mí
oh fugitiva mecida por el viento,
amorosa virgen procreadora de vida,
de la inmensa vida que corre bajo mis pies,
me rodea y me admite en su coro de voces.

Yo podría amarte
oh lluvia de Galicia cayendo rumorosa
sobre mi traje caqui,
el traje que encima me echaron
como se hecha una cuerda al alazán del monte
o al descuidado cordero
para el banquete de Pascua predestinado,
como el nombre mío, la religión, la patria,
como el arado al buey,
como la mortaja al viento.
Oh, si, podría amarte, lluvia, sí,
si libre cayeras sobre mi corazón.

MOUGA (La Coruña), 1979

ROJO SOBRE BLANCO

                          Escribir un poema desangra gota a gota

                                                       (Pablo le Riverend)

En el blanco papel de la mañana

dejo la tinta roja de mis versos

y estallan jubilosos universos

cuando no la tristeza más humana.

Desde la sangre escribo dolorida.

Por las venas abiertas os entrego

mi luz, mi viento. Un rojo río os lego

con palabras de sangre compartida.

Es la sangre que viene desde antiguo,

del primer balbuceo del idioma,

del silencio, del rezo, del aroma

que ensalza para siempre un don exiguo.

¡Oh, mínima expresión, un roce apenas,

origen de la lengua, de esta herida

que a borbotones deja tanta vida

sobre el blanco papel de negras penas!

¡Oh, verbo castellano, modelado

con la sangre de tantos corazones!

¡Palabras de raras gemaciones

por ribazos del verso enamorado!

¡Oh, voces detenidas un momento

por hablar de la muerte y de los ríos,

del polvo y de la mar, de labrantíos

y lunas, y -¡ay!- de amor y verde viento!

¡Oh, versos que quedaron por Granada

huérfanos de su voz, de su alegría,

de luz que Federico se decía

y se nubló en la tarde derramada!

¡Soledad del poeta en otro suelo

y en la cárcel más negra de su tierra!

Desterrados los versos no se cierra

esta sima crüel del desconsuelo.

Escribir un poema es darle al llanto

libertad, darle al fuego un árbol verde,

al mar darle un velero que recuerde,

varado, el viento azul, el roto canto

de los poetas muertos sin remedio.

Es levantar la sangre asesinada

por la calle de olvido adoquinada.

Romper el toro gris de lento tedio.

Y sangrar, y sangrar, sangrar a muerte

por las yemas sin alma de los dedos

y la oscura ribera de los miedos

mientras la luna mira y se divierte.

Apurando la sangre con que sangro,

abro mi soledad en esta entrega,

en esta llaga amiga y nocherniega:

abro mi corazón y me desangro.

Por las venas abiertas os entrego

el legado del verso que recibo

esperando, desnudo, el decisivo

momento de entregar mi vida al fuego.

Jesús Andrés Pico Rebollo

Poema galardonado con el Primer Premio en el XXVII Certamen Literario

Federico García Lorca, 2008, del Centro Cultural García Lorca AA, de

Nou Barris, Barcelona, fallado el 14-06-2008.