YA ESTÁ EN LA CALLE

El pasado jueves, organizado por "Poetas de Cornellá" y con la participación del Ayuntamiento de la ciudad, presenté en la biblioteca García Nieto mi nuevo libro "Orento."

HA DESPERTADO EL VIENTO LA MEMORIA DEL POLVO

Me ha despertado el viento con sus dedos ardientes de verano del sur
una amarga nostalgia de tomillo y espliego,
de campos agostados y el clamor de los álamos,
un no sé qué que deja mi corazón maltrecho,
algo así como un llanto tras el cielo sin nubes de mi pecho desnudo,
un oculto rumor de agua cristalina y mediodía,
un desasosiego junto al pozo sin brocal ni barandas de la memoria
donde los ahogados lloran su soledad sin luna
y un eco sin salida se persigue a sí mismo,
la perdida inocencia de la patria pequeña
con murallas de adobe y frontera de pinos.
Allí el viento traía el aroma de nieve del lejano Moncayo,
aventaba en las eras las parvas y los sueños
y llevaba las nubes al redil del ocaso,
ponía en las veletas un alba de cigüeñas
y borraba las huellas con su escoba de polvo
dejando en los caminos noticia de su paso,
mensajes del otoño que ha llegado a mi casa,
era grito o susurro en la piel de los chopos
y curtía mis manos como el agua del río y el sol de los secanos.

Ha despertado el viento las faldas de las niñas
y eriza su recuerdo la piel tersa del agua.
Flamean estandartes en los toldos tendidos,
derrotadas banderas que traspasa la vista
se levantan apenas del campo de batalla, pendones olvidados
con el color virado de las fotografías
invocan su derecho a los días azules.
Afinan las callejas ocarinas dormidas
y ululan las sirenas cual viento iluminado,
barrenderos sin cuerpo acolchan las esquinas
y los brazos ocultan su verano perdido.
Aquí el viento serpea subrepticio y caliente,
deja lágrimas de tiempo, juguetea con bolsas
de plástico entre los coches callados de la noche
y pone en las aceras dolor de primaveras
cuando pugnan cadáveres por surgir del asfalto.
Me abraza, viejo amigo, dejando por mi cara
el frío del recuerdo, enreda entre mi pelo
los dedos solitarios de quien mucho ha sufrido
y sólo anhela un verso en la pared del alma.

Me ha despertado el viento el dolor del recuerdo,
las callejas dormidas y el aullido del miedo
por los charcos quebrados de la memoria,
el humo de los trenes, cabellera en la tarde,
y la lenta nostalgia de su aliento en la nuca
de los verdes trigales y los pinos quemados,
me susurra al oído conquistadas palabras,
vocablos olvidados junto al arado viejo
y las eras desnudas. Y pone, porque viva,
su tremulante piel, su desnuda cintura
sobre mi torso yacente y entregado.
Es el viento rapsoda de poemas dormidos
entre albadas y trigos, de simientes caídas
en otoños del alma que germinaron viento;
su voz cálida despierta la vida que soñamos
y aleja nubes grises preñadas de tormenta
donde habita la vida que de verdad vivimos.
Espejea en el agua que su mano acaricia
el rostro que no tuve; los versos nunca escritos
y que él repite lento al pasar a mi lado visten la tarde y vuelan.

Ha despertado el viento la memoria del polvo,
el viento, ¡ay!, para que no me duerma.

ORENTO

 En unos días estará en la calle mi nuevo libro "Orento"

EL VENTRE ENCÈS / EL VIENTRE ENCENDIDO

El ventre és, encès, habitable volum.
En ell la vida va creixent ignorant
com creix en els brots la bellesa imminent
de la flor que no sap que és flor i necessària.
Com en un íntim mar el cos es va instal·lant,
posseint les formes, rebent la sang,
la saba futura de cor a cor, d'alegria a alegria,
en el silenci opac que de vegades recobrem en submergir
el cap per un temps dins de l'aigua.
I sense paraules diu, afirma la seva presència,
copeja amb les seves mans, amb els peus diminuts
l'orbe que li embolica, l'expectant consciència
del miracle que ve; la pell tersa rep
aquests cops d'amor, lleus deformacions
que estremida percep la commoguda mà
posada com una au en llur niu d'amor
Hi ha un tremolor de joia, un ressò recobrat
en augmentar el ventre l'equador de l'esperança,
el seu volum habitat.
El ventre és, encès,
un món que en trencar-se alimentarà a un altre.

I pel ventre crida, encesa, la sang.

3er.Premio en el 28è Festival de la Poesía de Parets del Vallés. Octubre 2015

El vientre es, encendido, habitable volumen.
Allí la vida va creciendo ignorante
como crece en los brotes la belleza inminente
de la flor que no sabe que es flor y necesaria.
Como en un íntimo mar el cuerpo fue instalándose,
poseyendo las formas, recibiendo la sangre,
la savia ya futura, de corazón a corazón,
de alegría a alegría, en el silencio opaco
que a veces recobramos al sumergir
la cabeza por un tiempo en el agua.
Y sin palabras dice, afirma su presencia,
golpea con sus manos, con los pies diminutos
el orbe que le envuelve, la expectante conciencia
del milagro que viene; la piel tersa recibe
estos golpes de amor, leves deformaciones
que estremecida percibe la conmovida mano.
Hay un temblor de dicha, un eco recobrado
al aumentar el vientre el ecuador de la esperanza,
su habitado volumen.
El vientre es, encendido,
un mundo que al quebrase alimentará a otro.
Y por el vientre grita, encendida, la sangre.

JAUME, YA REY DE ARAGÓN, FRENTE AL MAR MEDITERRÁNEO VISLUMBRA EL FUTURO

La mar mediterránea es un espejo
que guarda entre el azogue profundo
y el azul cristalino de su tersa piel
héroes y mitos, trirremes desarboladas,
ánforas de sueños, zozobradas ciudades,
tortuosas cordilleras con cimera de islas,
reyes y tiranos penando sus derrotas,
purgando sus conquistas, su inquebrantable destino.
Nada ni nadie podrá torcer la senda
del nacido para reinar, ni un castillo templario,
ni un rey empeñado en no reconocer su paternidad,
ni este mar que clama por rendirle vasallaje.
Él sabe que ondeará su bandera en Valencia,
en las islas que el sarraceno domina, que Murcia
será su presente al reino de Castilla,
y sabe, frente al mar, que su estatua
señoreará plazas y glorietas aún no concebidas,
que el futuro le reserva gestas victoriosas
narradas en los libros e impresas en el viento.
Y el Conquistador mira, tranquilo, al infinito.

Poema galardonado con el 2º Premio en el I Certamen Literario “REI JAUME I EL CONQUERIDOR”, Salou, 2015

SONETO AL HOMBRE

A Ángel Cazorla


Quien se viste de luz y lanza al viento
consumadas palabras doloridas
como aliento vital de tantas vidas
que son al fin un mismo advenimiento.

Quien pone en un soneto el sentimiento
germinado en dolor y amanecidas
donde el tiempo reitera sacudidas,
nos cuaja la piel, rompe el aliento.

Quien lanza el verbo así, tan bien granado
cual ave luminosa en alta rama
lanza su puro canto ilusionado.

Quien canta para el hombre, al hombre clama,
deja desnudo el verso a su cuidado,
Será por siempre el Hombre. Ángel se llama.

Cornellá, 19/06/2015

Escrito con ocasión de conocer al ya buen amigo, gran poeta y mejor hombre, Ángel Cazorla.

Publicado meses después en De decires y alondras.

MANERAS DE DECIR

Yo hice el mundo en mi lengua castellana
DÁMASO ALONSO

Qué milagro decir lo que está dicho,
recoger la palabra ya madura
que lucha contra el tiempo y que inaugura
nuevamente la luz a su capricho,

decir, sencillamente, en castellano,
amor, y pena, y río, y muerte, y vida,
y tierra que a su cuerpo nos convida,
bajo el eterno azul sentirse humano,

percibir como nueva cada rosa
que marchitó el ayer y puso al viento
su color y su aroma, advenimiento
y epitafio a la vez de toda cosa.

Decir de otra manera que amanece
usando las palabras y los giros
del idioma y del viento los suspiros.
Mirar como la hierba oculta crece

y el aire que la ronda se hace verso.
Demorarse en las calles del lenguaje
sabiéndonos autor y personaje,
gozar a cada paso el universo.

Por sedientos trigales, por maizales
decir con este acento o con cualquiera
brotado de la misma sementera,
tan distintos, tan ricos, tan iguales,

decir de mil maneras lo que somos,
lo que fuimos, al fin lo que seremos
y entendernos, orantes o blasfemos,
en la escena de cantos policromos.

Maneras de decir lo siempre bello,
lo eternamente nuestro, la esperanza,
al calor de la voz y su crianza
en barricas de amor, puro destello.

Maneras de poner la vida en vilo,
de robarle segundos a la muerte,
amurar contra el viento amarga suerte
oponer al vacío hiriente filo.

Maneras de ser hombre como tantos
que son y que serán y que ya han sido
en vastos territorios del olvido,
de rotos estandartes y de espantos.

Maneras de decir para otros ojos,
maneras de morir sin amargura
dejándome en la voz la dentadura
y un verso ya maduro en los rastrojos.

Me brotará un mundo de la lengua.
El río pasará sin ser el mismo,
emergerá la noche del abismo,
se borrará el día que ya mengua,

quedará mi palabra confundida
con las voces usadas que ahora escucho
oponiendo a la nada, que ya es mucho,
un reguero de sangre decidida.



Áccesit XVIII Certamen de Poesía “Amanecer Literario”, 2015
Círculo de Castilla y León de Barcelona