Atardecer Poético 10/05/2011

Atardecer Poético 10/05/2011

COMO UN HOMBRE SIN MÁS

(para recordar a José Antonio como él querría) 

Recuérdame, 

 como un árbol caído, 

 como un pájaro herido, 

 como un hombre sin más. 

 (José Antonio Labordeta) 

 Como se van las tardes y los hombres, 

las canciones se van, se van los versos 

y nos dejan pequeños universos, 

y en un tronco grabados viejos nombres, 

 perentoria memoria de la tierra 

que pisaron un día y que tú pisas, 

memoria del pasar forjando brisas 

caricias para el rostro y la alta sierra, 

 memoria del pasar rompiendo el lodo 

que cobija los siglos y los muertos, 

como un jardín regado y tantos huertos 

donde busca el recuerdo su acomodo, 

 memoria de una sed y de un paisaje 

terriblemente duro y solitario, 

pedregales y ontinas, sedentario 

dominio del pesar y del coraje, 

 memoria de un adiós que ha sido impuesto 

por una historia triste que atenaza 

al hombre de estos pagos y amenaza 

con un estrafalario, adusto gesto 

 mientras pasa y se rompe el horizonte 

cada vez más lejano y más amargo 

sumido para siempre en el letargo 

de la tarde parada sobre el monte, 

 memoria de una tierra abandonada 

porque el pan está lejos y la vida 

se arrebuja entre brasas consumida 

como fruta en agraz nunca granada, 

 memoria, sí, de pájaros heridos, 

banderas rotas, rotos campanarios, 

sabinas arrumbadas y precarios 

 hogares con carbones encendidos, 

 memoria del poeta, del paisano 

que, como yo, tú has visto por las ondas, 

caminante entrañable hasta las hondas 

entrañas del país, mochila en mano, 

 memoria de esa voz recia en la albada 

cercana al corazón de tan tremenda 

gritando libertad por toda hacienda, 

como única verdad enarbolada, 

 memoria del vivir de cada día, 

de un beduino extraviado y callejero 

que dijo su verdad y fue certero 

como el sol implacable que seguía, 

 recuerdo avaricioso del amigo, 

del vecino, del hombre, compañero 

ya tuyo, mío ya, ya por entero, 

que un gris amanecer llevó consigo. 

 Como se van los días y los sueños 

se nos van los poetas; nos quedamos 

más vacíos, más solos, como ramos 

inclinados al viento y sus empeños. 

 Rebrota con su sangre un viejo olivo 

y su verso se curva como el viento, 

y es la mañana azul asentimiento 

de su paso fugaz y genitivo, 

 porque aunque se van, no están ausentes, 

que son tierra y canción, lo que nombraron 

son, son la voz y luz que nos legaron, 

el agua transparente de las fuentes, 

 Y quedan las palabras de su boca 

escritas para siempre en la memoria 

de los hombres, del tiempo y de la historia, 

del céfiro, del río y de la roca. 

 Y queda lo que fueron: sólo hombres, 

hombres sin más, sin más para la fama 

que saberse el papel, la fina trama 

representada al fin en los pronombres.

1er. Premio en el 14 Certamen poètic de Badia del Vallès, 2011

AÑO VIEJO

Trescientos sesenta y cinco días 

asesinados oficialmente a las doce de la noche. 

 Pero se han ido muriendo 

de inanición, desgana y desaliento, 

hora a hora, instante a instante. 

Pero se han muerto lentamente 

famélicos y enfermos, o en bruscos atentados, 

víctimas de sus propios sueños, las guerras y el miedo, 

devorados por la tierra que de repente 

abrió sus fauces y no pudo recoger más llanto caído de los cielos. 

Pero han ido quebrándose paso a paso, 

rompiéndose en pedazos que recogen y mezclan 

-aún el año está en capilla- periodistas 

y amigos de frías estadísticas, 

recogen y maquillan políticos sin norte, 

los dueños de las cosas. 

 Y hay muertos para todos, 

de días felices, desgraciados, 

que por fin enterramos.

OTRO AZUL EN LOS OJOS

 (elegía frente al Mediterráneo) 

 A la memoria de mis padres 

 Con la memoria triste de los sueños, 

de los toros de fuego crepitando 

en el confín lunado de la noche 

donde el azul del hielo deja dardos 

olvidados, el mar en la mirada 

y un dolor desclavado en cada mano, 

camino por la vida no vivida, 

por el tiempo febril y amortajado 

perdido para siempre en el rastrojo 

que poblara la mies algún verano, 

y me duelen los muertos en la nube 

que cruza por la frente y en los barcos 

que mata el horizonte cada tarde, 

los muertos nunca vistos sin embargo. 

Y me duelen los muertos más queridos 

con el dolor más grande y más callado 

mientras, terriblemente solo, cuento 

las arrugas baldías de mis años 

vencidos frente al mar donde cordura 

la derrota le diera al loco hidalgo. 

 Los ojos de mil novecientos dos, 

los ojos de mi padre, con sus ramos 

colgando en los aleros de la luna, 

en el vuelo a mis ojos iniciaron 

de gavilán tan alto como estrellas 

y vencejo entre luces siempre bajo. 

Sus manos atezadas por mil soles 

 pusieron en las mías el letargo 

de simiente que el surco recibía 

como pecho de tierra abierto y cálido, 

la duda de la hoz, el hacha firme, 

la promesa curvada del arado, 

los frutos ya maduros y aquel mosto 

que mi boca libara -vino falso 

para el niño que en hombre clareaba-, 

la conciencia de ser viento en el campo. 

Los ojos de mi madre eran tan sólo 

dos candiles a veces apagados 

huyendo de la noche y de las lágrimas 

impregnadas de aceite requemado, 

barriendo las migajas de los días 

en un oscuro vuelo de sagrarios. 

Con caricia de nieve se posaban 

en la leña, el puchero, los armarios, 

 en las cosas de casa cotidianas, 

las desoladas aves de sus manos… 

 La vida tiene trenes y distancias, 

carreteras y mares, polvo blanco 

que borra los caminos y los sueños, 

hambres, montes con nieve, un pan extraño 

que a fuerza de besarlo y de comerlo 

se transforma un buen día en cotidiano. 

Tiene adioses y lágrimas, encuentros 

y nuevas despedidas, un aciago 

 sabor que se va haciendo con las horas 

amargo, y más amargo, y más amargo… 

Y tiene este penar, esta certeza 

de tomar el camino equivocado. 

Y dolor sin palabras que lo escupan. 

Y pesar por perder lo más cercano. 

Y unos ojos dejando para siempre 

aquel mirar tan claro y castellano. 

¡Ay, los amargos ojos de mis padres 

buscando temblorosos los ribazos 

del Duero ante la muerte! ¡Qué caudal 

extraño recogía sal de llanto, 

qué río hacia esta mar donde zozobra 

aquel cielo perdido y provinciano! 

Dejaron en mis ojos el vacío 

que dejan en la mar tantos naufragios. 

Con la memoria triste de los sueños 

ahogados en el fondo de los vasos, 

voy mirando las aguas. A mi espalda 

los versos no nacidos son compacto 

resumen de mi vida. Son mis ojos, 

con otro azul ahora, un pozo amargo, 

mis manos sin sus manos no son nada, 

tristes aspas sin viento son mis brazos 

y quieren ser olvido sordas huellas 

que graban en la arena pies descalzos.

2º premio en el V Certamen Antonia Pérez Alegre, Viladecans, 2010

PAISAJE CON ENCINAS

 

I

 

Chopos de mil colores,

gárrulo vecindario

del río.

 

Temblor azul que cruzan

rebaños

de nubes o de ovejas.

Y lejanos alcores.

 

Clara luna de pinos,

encinas de dura carne

y álamos contra la tarde.

 

Tremola una vela roja

en el oleaje del trigo.

 

Campos, campos. Campos

surcados

por infinitos caminos,

por caminos infinitos

de polvo y sol.

 

Las parameras desnudas

guardan mis recuerdos viejos.

 

Encina,

¿sabes tú a quien amaba yo?

 

II

 

¿A dónde iba, adónde

cuando dejé el río y los caminos,

polvo y agua en sazón para mi carne?

Un alto mar nocturno

dejaba caer cuchillos,

fugaces brillos de muerte

sobre las encinas.

 

¿A dónde fui, adónde

cuando las palabras eran

un brillo de sol

bajo la sombra?

El  mar lejano tenía

veleros sobre la piel

y borraban sus manos ilusiones de arena.

 

¿A dónde voy, adónde

para decir que he cumplido

con la misión de nacer?

El mar me mira,

le miro con la mirada sin agua

y el corazón tan vacío

que no tinta de rojo las palabras.

 

¿A dónde iré?, ¿adónde

con los recuerdos quebrados

y en la muñeca un reloj

que conmigo no ha nacido?

El mar en el horizonte

está besándole al cielo.

Detrás de tantos besos, hay unos ojos mirando.

 

 

III

 

Lejos,

como esos mundos apenas descubiertos

detrás de las estrellas apagadas,

casi muertas, ocultas

por la luz de las ciudades.

 

Lejos,

como la infancia perdida

en un baúl de recuerdos

y palabras moribundas

con aroma de membrillos.

 

Lejos,

como la encina dormida,

y los amores primeros,

y la nostalgia blanca de trenes

aposentada en las tardes.

 

Lejos,

como los versos soñados,

como el polvo y el agua

jugando con el viento

y aquella luna tan alta.

 

Lejos…

¡Qué lejos estoy de mí mismo!

 

 

IV

 

Tal vez sean los años,

o los versos no escritos,

o la sombra perdida,

o el polvo del camino.

 

Tal vez sean los años,

o los versos escritos,

o la sombra que deja

su polvo en el asfalto.

 

Tal vez sea yo mismo

olvidando mis versos,

la encina, el universo,

el polvo de los años.

 

Tal vez no sea nada

y sólo esté dormido

a la sombra perpetua,

a la vera del río.

 

Tal vez no sea nada

y sólo esté soñando,

soñándome poeta

bajo las  pardas ramas.

 

Tal vez esté dormido

y la encina me acune

con sus dedos sin polvo

por despertarme niño.

 

V

 

Traía encinas en los ojos,

mis encinas,

y en los bolsillos, nidos, sueños,

un polvo de nostalgia.

Traía encinas en el alma,

mis encinas,

y en las manos, versos, sueños,

un poso de nostalgia.

Traía encinas en los ojos.

Me fui quedando ciego.

 

 

MÚSICA Y POESÍA

Emilio Pérez, presidente del Grup Plomes Poètiques, con sede en Palot de Revardit, Girona, ha puesto en marcha el programa de radio por Internet "Música y Poesía" , todos los miércoles a partir de las 20,30 horas. En él se suceden el recitado de poemas de un determinado poeta con una selección de temas musicales.
Van ya por el tercer programa. Si a alguien le interesa escucharlo, este es el enlace: http://ceutapower.listen2mymusic.com/
Si no hay contratiempos de última hora, el programa del próximo día 28, estará dedicado a mí.

MULTIPLICA SUS FLORES EL ALMENDRO

Multiplica sus flores el almendro,

indefenso febrero diminuto,

en el cálido engaño de tus soles

que han de caer rendidos a la helada.

 

Y estalla la alegría a cada paso,

y el invierno parece ya vencido

por la tierna presencia alboreante,

vanguardia de la vida que se acerca.

 

Buscando el almendrado fruto escribo

mis flores en tu viento luminoso,

en la clara mañana pasajera.

 

Y ha de venir la noche a destruírlas

con lágrimas de escarcha descendiendo

sobre la tierra yerta y descarnada.